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Cuando duermas, mi bella tenebrosa,

en el fondo de un monumento construído,

en mármol negro,

y no tengas por alcoba y mansión

más que una bóveda lluviosa

y una fosa profunda;

cuando la piedra,

oprimiendo tu pecho miedoso

y tus flancos que ablanda

una molicie encantadora,

impida a tu pecho latir y querer

y a tus pies seguir su curso aventurero,

la tumba, confidente de mi sueño infinito,

durante esas largas noches de las que el sueño, ha sido desterrado,

te dirá:

"¿De qué te sirve, cortesana imperfecta, no haber conocido lo que lloran los muertos?" —Y el gusano roerá tu piel,

como

un

remordimiento.